病笺

病锈在肉里，痛在骨头里。月光抓住命里的河流，入海，逃亡成另一种疾病，在庭院或者山冈居住，你是如此理解着肉体里的辛酸。病把手搭在骨头的肩上，从骨头上剥去了一层鲜亮的光泽，再剥一层，剩下霜与发黑的寂寞，紧贴在日子上。

人在逃亡着，在疾病的声响里，在茱萸，艾草，菖蒲，车前草之间，从一种病逃亡到另一种病，他们说你在康复。你看到自己一天一天在变薄，变薄，已无法返回童年的辛酸。

一路下来，路在变短，房屋变矮，流水变窄。

人生不过是另一场巨大的病，在日子里痛着，折磨着。它走过爱，恨，情，仇，走过悲喜交加的命。

病载着命，命载着你，在河道中颠簸着。

躯体像一座开始融化的冰山，不舍昼夜地崩溃着。

一些清风翻着宁静的旧药方。明月三钱，松柏两棵，阳光四两，清心一颗，世间的箴言，笑对生死，剩下半筐清脆的鸟鸣，在绿叶间翻腾。

病活在它长短不一的日子里。我们活在长短不一的疼痛中。

进入它的内部，踩出了细节。我们在病中，找着自己的日子。

一些疾病在体内涌动，养活了一些人。

一些疾病在身外走动，死去了一些人。