最幸福的事是，我在读你，而你，也恰好在读我。且都是，初见倾城，再见倾心。
——题记
整个下午是清凉的。
风把路边的树叶吹得声声作响，我听着，恍惚有种已进入秋天的感觉。几棵杨树，并排站着，绿得很是生动，倘若有雨，就是另外一种美了，我想。
几乎每写一段，都会矫情，会感慨，今天，亦是如此。想把“俗”这个字，安放地恰到好处，也需要找一点情调的，也不是那么的容易。不然，就俗不可耐了，想着，我允许自己平淡，但不可平庸。
当我捧着那本《寂寞的烟花》爬了一座山，就为让她美美地绽放一次时，我就发现，今生的自己，真是俗得恰到好处，俗得如同烟花。
谁说烟花不俗？绽放的一瞬间，恨不得让个星空都去注意她，去爱上她。她太美了，美的东西都短暂。短到，我们还没有来得及看清她的样子。
果真，没有负她，爱的不留一丝余地。正是因了美且短暂，才让人深深地刻在心里头，永远下去......
倘若，一辈子被你刻在心里，那就俗吧，那就绽放吧，即使短短一瞬间。流年里，若有一个人在我们的生命里，烟花一般地灿烂绚丽过，纵使离散，也是一种温暖。
一本书或是一个人，倘若被关注被在乎，一定是因为喜欢ta。一本书，被读了又读，翻了再翻，若是有自己喜欢的心语，还会像上学时那样，用笔给它作个记号，以表示是我特别喜欢的，以表示它太入心了，以至于有种错觉，这分明写的就是自己么，瞧，多霸道的读者。一个人，被念了又念，想了再想，都快有点看不起这样的自己了。
倘若，要我选择一种方式与你缠绵，不会是见或者是不见，而是，念或者是不念。这念，是轻轻拂过脸颊的风，这念，是冬天里捧在手心里的一杯热咖啡。能看，能听，能写，已经不错。
午后，小睡起来感觉不在状态，心和身体。倒一杯水，和它缠绵。
能写出来的，定是一种意境，唯有卡在喉咙里出不来的，最是欲哭无泪。不不，卡在心里的，才叫痛。
杜拉斯有写过这样的文字：“我知道我永远不能把它描写出来，不能让你看到，永远不能。写出来，就碎了错了。”如此震撼人心。写出来，真的就碎了，如一地的玻璃碎片，去拾，手指一不小心全是血，惊心的红，刺心的痛。
所以，藏在心里的，流血的就是心了，而不是手。想着，若流血，多么希望可以选择手指，心，怎可承担住？尽量去写，尽量不能让自己的心受伤，心那么脆，一动就碎了。
这个夏天，我暖暖地矫情，暖暖地感动，你若懂，这心，就不会碎。自认为，是个不懂布局的人，每天的生活，是随意的。一丝不苟，固然会累。但在闲下来，一定会习惯性地翻翻书，这大概就是我仅有的“一丝不苟”了。
它来自我的喜欢，来自我的执着，这个理由，真是妥帖温暖。
暖暖地对你说：电话和微信一响，就知道准是你。满满地都是懂得和欢喜。
有些感情，不远不近，不惊不扰，像是就在住隔壁，看不见人，心却暖暖地牵挂着。好的情感，一定是不惊不扰的，却暖得刚刚好；好的一段文字，一定是深入到灵魂深处的，你是我，我是你；好的时光，就是这样，一分一秒，都不忍心浪费掉，都想放在心上。
都说心最脆弱，可是忽略了，它只载的动美好。
所以，为了不要让它破碎，就负责美丽到底吧，只为你。
