莫名的忧伤，让人感到更加困惑和无力，掀开窗，寂寞仍在，捂住胸口，心还在跳。只是总感觉硬是少了些许什么？却也无语以对。
段段片章，仿佛早已无法还形，却还在苦苦追逐着什么感觉。有那么重要吗？非得把自己搁至在死胡同里，等到窒息再死去？无数次说过放弃，但终究还是不舍，忘不死，却还更念，就这样一切放任在了《夜，乱了》中，而有缘无份的人，竟也让等待的人停留了许久，仿佛已消失在了眼前，不曾感觉到仍在。
好想哭，泪却已早干枯。
心中幽幽着那一撮，却怎样也无地倾诉，末了，却卧在栖息地，埋在了更伤心处。我还有什么能剩下的，夏连着秋，秋连着冬，这样的我早已至末在了悸动的落叶，残花中。再数数已是了了无几，别，再去掩饰那伤心的悸，这样痛着也甚好。泪欲止，还有什么再驿动的？
听听过往的歌声，还能捡回多少？
墨砚涂涂，还能译下多少？
老了吗？还能续墨多久？
不是，至死不渝的吗？怎么就这般见墨了？物仍在，人仍在，就此般沧海桑田？
寂寞不是很好的伴侣吗？怎这般开始叫嗷起来了？却又成就了孤寂，如凄美中伴了绝舞，赏而又无言，是美、是艳，却都是一个“绝”字，又何苦？又有什么更在乎着的？
连呼吸都觉得孤独。
驿在回家的路，树阴下的小鸟都不曾想惊扰路过的我，或许我们都曾相似着，又有什么好扰觉存在。
就此搁笔了吗？没死不叫哮着，还能做些什么？
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